Piccole storie ignobili

Lucien era talmente ambiguo che quando entrava in una stanza proiettava una figura d'interferenza sulla parete di fronte. Un po’ Jekyll e un po’ Hide, la sua natura fece a lungo impazzire gli inquirenti. 

H. era un piccoletto, un tipo tagliato. Lo trovavi sulla spiaggia tutte le volte che le onde restituivano un corpo.

Si sarebbe definito Werner un’incarnazione del male. Il prodotto delle sue deviazioni, dei suoi errori, non scendeva mai al di sotto di un determinato livello di efferatezza. Anche chi lo frequentava non riusciva a cogliere la sua vera essenza, la sua sfuggente indeterminatezza. 

Sulla spiaggia di fronte all'oceano nessuno era come Erwin. Prima di tuffarsi con la sua tavola sapeva calcolare in pochi istanti tutte le caratteristiche dell'onda, la sua energia, la sua ampiezza di probabilità e ci metteva anche un pizzico di immaginazione. Nulla però affidava al caso. 

Tutti nel giro conoscevano Pam: era così pettegola che se le confidavi un'informazione, questa viaggiava più veloce della luce. Molti pensavano che esagerasse e che bisogna rispettare certi limiti. 

Conobbi Cassidy in un locale del Greenwich Village, tra suonatori neri di tromba, poeti cocainomani e attivisti dei diritti umani. Viveva in uno stato di perenne eccitazione: le poche volte che tornava alla sua band pareva che emettesse un lampo di luce. 

Grassoccio e instabile, C., verso i 14, andò incontro a un decadimento ineluttabile, che cambiò lentamente la sua natura. Il medico che lo seguiva annotava la sua perdita di peso con il passare del tempo, quasi come se il dimagrimento di C. fosse un tragico orologio. 

Si eccitava guardando il Kamasutra delle proteine, ma non riusciva a cogliere l’arcano mistero delle loro contorsioni. Per distrarsi riprese a intrecciare il suo scubidù.

Fu nella nebbia che il destino tracciò la parabola della loro separazione.