Urletto

Ho visto i blogger scientifici migliori della mia generazione 

distrutti dal disincanto, affamati nudi isterici, 

trascinarsi dall'alba al tramonto per i social network 

in cerca di una siringata rabbiosa di droga, 

un cazzeggio consolatorio, 

un mi piace regalato da uno sconosciuto 

da cui magari li separa un abisso di sensi; 

hipster laureati bramare l'antico contatto paradisiaco con la dinamo stellata

nel macchinario della notte lontana dei loro esordi, 

l'esaltazione che assomigliava a un innamoramento, 

la soddisfatta stanchezza di un articolo riuscito 

era come il torpore magico dopo l'orgasmo, 

la perduta voglia di stupirsi, la curiosità che più non carica 

i neuroni di elettriche vibrazioni,
cheap nirvana per menti inquiete, 

sesso cantato di Patti Smith.